视线先是落在电话亭油腻模糊的玻璃上，映一个模糊的穿着白衬衫的男影廓。

衬衫袖挽到小臂，一截劲瘦有力的手腕，肤是健康的麦，上面一寸许长、早已愈合成浅白疤痕的旧伤。

女学生们的声音被抛在后，渐渐模糊。

all We Talk》！歌词写到我心坎里去了！好人哦！”

心脏在腔里疯狂擂动，撞击着肋骨，震得耳嗡嗡作响。

他微微垂着眸，浅的瞳孔，像结着薄冰的湖面，倒映着中环永不熄灭的霓虹光。

你站起，将空了的纸袋轻轻丢一旁的铁垃圾桶，发“哐当”一声轻响。

那“暴更多”几个字，像烧红的针，狠狠刺心底最隐秘的角落。

手指到冰凉的瓶，取一瓶矿泉。

那些被刻意封存、以为早已风的画面，带着维多利亚港咸腥的海风，还有……额上那个的吻，猛地撞回前。

你缓慢地放下杂志，用了全的力气，才让僵的脖颈一寸寸转动。

时间被无限拉长、凝滞。

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旁边支着一个小冰柜，守摊的是个发白的老伯，正歪在吱呀作响的藤躺椅上，眯着，手指在膝盖上轻轻打着拍。

慌中，你抓起刚才顺手买的一份卷在手中的财经杂志，猛地抬起手，用那光冰冷的封面死死遮住自己的脸，抵挡这突如其来的溃堤。

就在这时，收音机里沙哑的电声骤然被清晰醇厚的男声取代，那旋律和歌词，正是刚才那些女孩烈讨论的：

公园不远，一个孤零零的红电话亭立在街角，像被遗忘的旧时代遗。

维多利亚港的涛声、收音机里未尽的尾音、远汽车的鸣笛……一切背景音都急速退，只剩下那个声音在脑海里不停地回。

你着杂志边缘的手指猛地收，骨节因用力而泛白，透的纸张被攥得发轻微的。

陈奕迅的声音像一把温柔又准的手术刀，轻易地剖开了岁月结下的痂。

再往上，是线条净利落的下颌，很淡，形优。

握着一瓶汽的骨节分明的手。

“‘如果心声真有疗效，谁怕暴更多’……唉，要是真能这样讲来就好啦！”

收音机里，陈奕迅的歌声不知何时已停歇，只余下嘶嘶啦啦的空白电声，在1994年汹涌的海和2001年中环冰冷的霓虹之间，拉一条漫长的轨迹。

你走过去，拉开冰柜门，冷气扑面而来。

杂志冰冷的纸张贴着发的肤，泪迅速洇了光的封面，留下的痕迹。

“有啊有啊！”另一个扎尾的立刻接，声音清亮，“‘明月光......为何又照地堂’……开就好有觉！”

“……难得可以同座/何以要忌讳赤/如果心声真有疗效/谁怕暴更多……”

电话亭那盏昏黄的小灯，在他脸上投下明明灭灭的光影，如同旧日唐楼里那台老风扇摇曳的光斑。

收音机里的歌声还在继续，带着一残忍的温柔穿透耳：“……陪我讲/陪我亲正视泪谁跌得多/无法讲/除非彼此已失去了能力摸……”

然后，目光艰难地向上移动。

“老板，一瓶可乐。”

一台老旧的半导收音机搁在旁边的矮凳上，嘶嘶啦啦地响着电杂音。

泪毫无征兆地涌，地过脸颊。

他站在电话亭旁，咫尺之遥。

玻璃被无数只手摸得油腻模糊，贴着层层叠覆、早已褪的招贴广告。

“……Shall we talk Shall we talk/就算牙关开始打震/别说谎/陪我讲/陪我讲我们最后何以生疏/谁怕讲/谁会可悲得过孤独探戈……”

你默默地咀嚼着最后一块仔，温的甜意在腔里散尽，只留下一空虚的余味。

拧开盖，仰下一，冰凉的过咙，压下心翻涌的莫名燥意。

你猝然垂下，肩膀无法抑制地微微颤抖。

一个声音，在你侧咫尺响起：

........

“铃声/可以宁静/难过/却避不过/如果沉默太沉重/别要轻轻带过......”